Otr@s lo dijeron en prosa

No siento dolor. Unicamente el sonido hueco que acompaña cada patada. Pero también este eco se apagará algún día. Como se ha ido borrando inexorablemente lo demás. Con todo a bordo del avión en el aeropuerto de Hamburgo, la sacudida fue más fuerte, más prolongada que de costumbre.
"¡Arriba! ¡Comprende!", decía. Por esto estoy ahora escribiendo. Soy de este tipo de personas que no acaba de comprender las cosas hasta que las pone por escrito.

Haruki Murakami
TOKIO BLUES

Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).

Llegado en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

Luis Mateo Díez. El pozo. MICROCUENTO.

Mi hermano Alberto cayó al pozo cuando tenía cinco años.

Fue una de esas tragedias familiares que sólo alivian el tiempo y la circunstancia de la familia numerosa.

Veinte años después mi hermano Eloy sacaba agua un día de aquel pozo al que nadie jamás había vuelto a asomarse.

En el caldero descubrió una pequeña botella con un papel en el interior.

"Este es un mundo como otro cualquiera", decía el mensaje.

La Rana que quería ser una rana auténtica Había una vez una Rana que quería ser una Rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello. Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente buscando su ansiada autenticidad. Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un baúl. Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los demás la aprobaban y reconocían que era una Rana auténtica. Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo, especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la aplaudían.

Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier cosa para lograr que la consideraran una Rana auténtica, se dejaba arrancar las ancas, y los otros se las comían, y ella todavía alcanzaba a oír con amargura cuando decían que qué buena Rana, que parecía Pollo
Augusto Monterroso

"La vida de un crítico es sencilla en muchos aspectos. Arriesgamos poco y tenemos poder sobre aquellos que ofrecen su trabajo y su servicio a nuestro juicio. Preferimos las críticas negativas, que son divertidas de leer y de escribir. Pero la triste verdad que debemos afrontar es que en el gran orden de las cosas, cualquier basura tiene más significado que lo que deja ver nuestra crítica. Pero en ocasiones el crítico, sí se arriesga cuando descubre y defiende algo nuevo. El mundo suele ser cruel con el nuevo talento, las nuevas creaciones. Lo nuevo necesita amigos."

Ego, crítico culinario de la película "Ratatouille"

"El otro yo" . Mario Benedetti.

Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos a la naríz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando. Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.

El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las actrices, mentía cautelosamente, se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le preocupaba mucho su Otro Yo y le hacía sentirse incómodo frente a sus amigos. Por otra parte el Otro Yo era melancólico, y debido a ello, Armando no podía ser tan vulgar como era su deseo.

Una tarde Armando llegó cansado del trabajo, se quitó los zapatos, movió lentamente los dedos de los pies y encendió la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho se durmió. Cuando despertó el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer momento, el muchacho no supo que hacer, pero después se rehizo e insultó concienzudamente al Otro Yo. Este no dijo nada, pero a la mañana siguiente se había suicidado.

Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero enseguida pensó que ahora sí podría ser enteramente vulgar. Ese pensamiento lo reconfortó.

Sólo llevaba cinco días de luto, cuando salió a la calle con el propósito de lucir su nueva y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le lleno de felicidad e inmediatamente estalló en risotadas.

Sin embargo, cuando pasaron junto a él, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanzó a escuchar que comentaban: «Pobre Armando. Y pensar que parecía tan fuerte y saludable».

El muchacho no tuvo más remedio que dejar de reír y, al mismo tiempo, sintió a la altura del esternón un ahogo que se parecía bastante a la nostalgia. Pero no pudo sentir auténtica melancolía, porque toda la melancolía se la había llevado el Otro Yo.

PUNTOS DE VISTA-Eduardo Galeano.

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Según la emperatriz María Teresa de Habsburgo,Wolfgang Amadeus Mozart era un inútil.
"Serás una desgracia para ti y para tu familia",anunció el padre de Charles Darwin.
El maestro de Thomas Alva Edison lo echó de la escuela,a los ocho años,por "esterilidad total".Tiempo después,la Academia Francesa de Ciencias sentenció que el fonógrafo de Edison era "un ridículo truco de ventrílocuos".
La Academia de Amberes rechazó a Vincent Van Gogh,que quería estudiar pintura,porque no tenía condiciones".
Por falta de condiciones,una biblioteca de Lisboa rechazó a Fernando Pessoa,que aspiraba a un empleo de archivista.
Cuando Albert Einstein empezó en la universidad,los profesores coincidieron:"Este muchacho nunca llegará a nada".

Un profesor pidió a la clase que escribieran un relato lo más breve posible. Las instrucciones eran que el relato tenía que contener los siguientes tres temas:

(1) Religión
(2) Sexo
(3) Misterio


El relato que obtuvo la nota más alta fue:

“Dios mío, estoy embarazada, ¿quién será el padre?”

---

keb escribió:

Un profesor pidió a la clase que escribieran un relato lo más breve posible. Las instrucciones eran que el relato tenía que contener los siguientes tres temas:

(1) Religión
(2) Sexo
(3) Misterio


El relato que obtuvo la nota más alta fue:

“Dios mío, estoy embarazada, ¿quién será el padre?”

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Sirve... "¿joderá el cura?"

Odiseo escribió:

keb escribió:

Un profesor pidió a la clase que escribieran un relato lo más breve posible. Las instrucciones eran que el relato tenía que contener los siguientes tres temas:

(1) Religión
(2) Sexo
(3) Misterio


El relato que obtuvo la nota más alta fue:

“Dios mío, estoy embarazada, ¿quién será el padre?”

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Sirve... "¿joderá el cura?"

Sí, jaja, yo creo que sí

A media tarde el hombre se sienta ante su escritorio, coge una hoja de papel en blanco, la pone en la máquina y empieza a escribir. La frase inicial le sale enseguida. La segunda también. Entre la segunda y la tercera hay unos segundos de duda.
Llena una página, saca la hoja del carro de la máquina y la deja a un lado, con la cara en blanco hacia arriba. A esta primera hoja agrega otra, y luego otra. De vez en cuando relee lo que ha escrito, tacha palabras, cambia el orden de otras dentro de las frases, elimina párrafos, tira hojas enteras a la papelera.

De golpe retira la máquina, coge la pila de hojas escritas, la vuelve del derecho y con un bolígrafo tacha, cambia, añade, suprime. Coloca la pila de hojas corregidas a la derecha, vuelve a acercarse la máquina y reescribe la historia de principio a fin. Una vez ha acabado, vuelve a corregirla a mano y a reescribirla a máquina. Ya entrada la noche la relee por enésima vez. Es un cuento. Le gusta mucho. Tanto, que llora de alegría. Es feliz. Tal vez sea el mejor cuento que ha escrito nunca. Le parece casi perfecto. Casi, porque le falta el título. Cuando encuentre el título adecuado será un cuento inmejorable. Medita qué título ponerle. Se le ocurre uno. Lo escribe en una hoja, a ver qué le parece. No acaba de funcionar. Bien mirado, no funciona en absoluto. Lo tacha. Piensa otro. Cuando lo relee también lo tacha.Todos los títulos que se le ocurren le destrozan el cuento: o son obvios o hacen caer la historia en un surrealismo que rompe la sencillez. O bien son insensateces que lo echan a perder. Por un momento piensa en ponerle Sin Título, pero eso lo estropea todavía más. Piensa también en la posibilidad de realmente no ponerle título, y dejar en blanco el espacio que se le reserva. Pero esta solución es la peor de todas: tal vez haya algún cuento que no necesite título, pero no es éste; éste necesita uno muy preciso: el título que, de cuento casi perfecto, lo convertiría en un cuento perfecto por completo: el mejor que haya escrito nunca.Al amanecer se da por vencido: no hay ningún título suficientemente perfecto para ese cuento tan perfecto que ningún título es lo bastante bueno para él, lo cual impide que sea perfecto del todo. Resignado (y sabiendo que no puede hacer otra cosa), coge las hojas donde ha escrito el cuento, las rompe por la mitad y rompe cada una de esas mitades por la mitad; y así sucesivamente hasta hacerlo pedazos

Quasi escribió:

EL CUENTO

A media tarde el hombre se sienta ante su escritorio, coge una hoja de papel en blanco, la pone en la máquina y empieza a escribir. La frase inicial le sale enseguida. La segunda también. Entre la segunda y la tercera hay unos segundos de duda.
Llena una página, saca la hoja del carro de la máquina y la deja a un lado, con la cara en blanco hacia arriba. A esta primera hoja agrega otra, y luego otra. De vez en cuando relee lo que ha escrito, tacha palabras, cambia el orden de otras dentro de las frases, elimina párrafos, tira hojas enteras a la papelera.

De golpe retira la máquina, coge la pila de hojas escritas, la vuelve del derecho y con un bolígrafo tacha, cambia, añade, suprime. Coloca la pila de hojas corregidas a la derecha, vuelve a acercarse la máquina y reescribe la historia de principio a fin. Una vez ha acabado, vuelve a corregirla a mano y a reescribirla a máquina. Ya entrada la noche la relee por enésima vez. Es un cuento. Le gusta mucho. Tanto, que llora de alegría. Es feliz. Tal vez sea el mejor cuento que ha escrito nunca. Le parece casi perfecto. Casi, porque le falta el título. Cuando encuentre el título adecuado será un cuento inmejorable. Medita qué título ponerle. Se le ocurre uno. Lo escribe en una hoja, a ver qué le parece. No acaba de funcionar. Bien mirado, no funciona en absoluto. Lo tacha. Piensa otro. Cuando lo relee también lo tacha.Todos los títulos que se le ocurren le destrozan el cuento: o son obvios o hacen caer la historia en un surrealismo que rompe la sencillez. O bien son insensateces que lo echan a perder. Por un momento piensa en ponerle Sin Título, pero eso lo estropea todavía más. Piensa también en la posibilidad de realmente no ponerle título, y dejar en blanco el espacio que se le reserva. Pero esta solución es la peor de todas: tal vez haya algún cuento que no necesite título, pero no es éste; éste necesita uno muy preciso: el título que, de cuento casi perfecto, lo convertiría en un cuento perfecto por completo: el mejor que haya escrito nunca.Al amanecer se da por vencido: no hay ningún título suficientemente perfecto para ese cuento tan perfecto que ningún título es lo bastante bueno para él, lo cual impide que sea perfecto del todo. Resignado (y sabiendo que no puede hacer otra cosa), coge las hojas donde ha escrito el cuento, las rompe por la mitad y rompe cada una de esas mitades por la mitad; y así sucesivamente hasta hacerlo pedazos

Quim Monzó

La búsqueda de la perfección ha sido y será el objetivo del hombre. Aún así, nada es perfecto, y por lo tanto la perfección es inalcanzable ya que no la conocemos aún, y como no la conocemos podríamos decir que ni siquiera existe la perfección.
Y en cuanto al relato, cuantas cosas se habrá perdido la humanidad por las ansias de perfección, hay cosas en la vida que aún no siéndolo, no podríamos vivir sin ellas. Y quizás la imperfección sea lo que nos hace mejorar como personas y nos hace darnos cuenta de lo importante que es la vida, pues que sería de ella si todo fuera perfecto? que nos quedaría? Solo vagar por el mundo, comer, dormir y procrear como monos sobre las ramas de un árbol posado sobre un mundo perfecto a sus ojos.

Odiseo escribió:

La búsqueda de la perfección ha sido y será el objetivo del hombre. Aún así, nada es perfecto, y por lo tanto la perfección es inalcanzable ya que no la conocemos aún, y como no la conocemos podríamos decir que ni siquiera existe la perfección.
Y en cuanto al relato, cuantas cosas se habrá perdido la humanidad por las ansias de perfección, hay cosas en la vida que aún no siéndolo, no podríamos vivir sin ellas. Y quizás la imperfección sea lo que nos hace mejorar como personas y nos hace darnos cuenta de lo importante que es la vida, pues que sería de ella si todo fuera perfecto? que nos quedaría? Solo vagar por el mundo, comer, dormir y procrear como monos sobre las ramas de un árbol posado sobre un mundo perfecto a sus ojos.

Yo creo que el relato lo que pone de manifiesto es precisamente lo absurdo de buscar la perfección absoluta, ya que esta no existe. Como toda utopía deja de serlo cuando se alcanza con lo que si se alcanza no es absoluta.
Yo no creo que la imperfección nos haga mejorar, en todo caso las imerfecciones nos hacen más humanos. Nos acercan más a los otros, que como nosotros, tienen sus imperfecciones. Una de las cualidades del ser humano es reconocer las imperfección como algo a superar si es el caso o a aceptarlas como parte de nuestra manera de ser. Y aceptar que los demás no son perfectos y amarlos más si cabe por ello.

De Anatomía de un asesinato Dirección: Otto Preminger ; Guión: Wendell Mayes (sobre la novela de Robert Traver)

Al tratar una posible violación, tienen que utilizar en el juicio la palabra "bragas". El juez llama a su estrado a los abogados y todos cuchichean:

Juez Weaver: ¿Cual era exactamente la ropa interior a la que se refirió?
Biegler: Bragas, señoría.
Weaver: ¿Cree que el tema saldrá de nuevo?
Biegler: Sí, señor
Weaver: Hay una cierta connotación cómica que se relaciona con la palabra “bragas” ¿Podemos encontrar otro nombre para ellas?
Lodwick: Nunca oí a mi mujer que las llamara de otra manera
Weaver: ¿Sr. Biegler?
Biegler: Soy soltero, señoría
Weaver: Eso es una gran ayuda ¿ Sr. Dance?
Dance: Cuando estuve en la marina durante la guerra, señoría, aprendí una palabra francesa. Me temo que podría ser ligeramente sugerente
Weaver: La mayoría de las palabras francesas lo son.

---

keb escribió:

De Anatomía de un asesinato Dirección: Otto Preminger ; Guión: Wendell Mayes (sobre la novela de Robert Traver)

Recuerdo que está película tuvo problemas con la censura precisamente porque aparecían unas bragas
Una más que recomendable película por cierto.

Quasi escribió:

Recuerdo que está película tuvo problemas con la censura precisamente porque aparecían unas bragas
Una más que recomendable película por cierto.

Es que las bragas miden medio metro

Pere Calders ( Barcelona 1912-1994)
Me encanta este escritor, no sólo por lo bien que escribe sino por su sentido del humor, porque sus personajes y los lugares por los que se mueven oscilan entre absurdo y cotidiano y por la sutil critica a la sociedad. Sus obras siempre tienen un aire irreal, fantástico y crítico que las hace muy atractivas.
Esta historia, aunque un poco larga refleja muy bien las caracteristicas de su obra y es para mi una estupensa critica contra los prejuicios. Si teneis tiempo, leedlo, os gustara (creo)
En el Hostal Punta Marina, de Tossa, conocí a un japonés desconcertante que no se parecía en modo alguno a la idea que yo tenía formada de esta especie de orientales.

A la hora de cenar, se sentó en mi mesa después de pedir permiso sin excesiva ceremonia. Me llamó la atención el hecho de que no tenía los ojos oblicuos ni la piel amarillenta. Al contrario, en cuestión de color tiraba a mejillas sonrosadas y cabello rubio.

Yo tenía curiosidad por ver qué platos pediría. Confieso que era una actitud pueril, esperaba que pidiera platos poco corrientes o combinaciones exóticas. El caso es que pidió una ensalada, “con mucha cebolla”, dijo, cabeza y pata, tuétanos asados y almendras tostadas. Para terminar, café, copa de coñac y una breva.
Había imaginado que el japonés comería con una pulcritud exquisita, incluso irritante, pinchando los alimentos como si fuesen piezas de relojería. Pero no fue así. El hombre se servía del cuchillo y del tenedor con gran desenvoltura y masticaba a boca llena sin complicaciones estéticas. La verdad, me fundía los esquemas.

Por otra parte hablaba catalán como cualquiera de nosotros, sin una sombra de acento extranjero. Esto no era tan extraño, si se considera que esta gente es muy estudiosa y sobremanera lista. Pero a mí me hacía sentir inferior, porque no sé absolutamente nada de japonés. Es digno de constatar que el toque foráneo a la entrevista lo ponía yo, condicionando toda mi actuación –gestos, palabras, entradas en la conversación- al hecho de que mi interlocutor era japonés. Él, en cambio, se encontraba tan fresco como una rosa. Yo creía que aquel hombre debía de ser representante o vendedor de aparatos fotográficos o transistores; o quizá de perlas cultivadas ... Probé todos estos temas pero él los despejó con un amplio movimiento del brazo. Vendo “Santos de Olot” [figuras de la famosa y popular artesanía de Olot], dijo. ¿Todavía hay demanda?, le pregunté.

Me dijo que sí, que andaba a la baja pero que él se defendía bien. Hacía la zona sur de la Península, y afirmó que en cuanto había un puente de dos fiestas seguidas, regresaba enseguida y tan contento a casa.
-¡No hay nada como la propia casa!-, remarcó con un aire de satisfacción.

-¿Vive usted en nuestro país?

-¡Pues, claro! ¿Dónde quiere que viva?

¡Claro!, esta gente es cosmopolita y se mete por todas partes. Volví a mirarlo y aseguro que ningún detalle, ni en el atuendo ni en la figura, delataba su procedencia japonesa. Incluso ostentaba un escudo del Club de Fútbol Barcelona en la solapa.

Todo esto era muy sospechoso y me preocupó. Mi mujer se había hecho servir la cena en la habitación porque no se encontraba del todo bien. Le conté la aventura, adornando el relato con mis apreciaciones. Evidentemente, se trataba de un espía.

- Y ¿de dónde has sacado que es japonés?, quiso saber.

Me reí, quizá no de buena gana, compadecido de su inocencia.

- Los conozco de lejos -, le contesté.

- ¿O sea, que has visto a muchos?

- No, pero los detecto enseguida.

-¿Te ha dicho él que era japonés?

-Ni una sola vez. Son astutos.

-¿Te lo ha dicho alguien?

-Nadie, ni falta que hace. ¡Tengo el instinto afinadísimo!

Nos enfadamos. Siempre me pincha diciéndome que soy un malpensado y que cualquier día tendré un disgusto de los gordos. ¡Cómo si no me conociera! Parece complacerse en no razonar conmigo y es de una candidez increíble.

Aquella noche dormí poco y mal. No me podía quitar de la cabeza al japonés. Porque mientras se presenten como son, con la sonrisita, las reverencias y la mirada de soslayo habrá modo de defendernos. ¡Eso espero! Pero si empiezan a venir con tanto disimulo y sofisticados disfraces, buena nos espera.

Me ha gustado el tío, lo veo un poco del estilo de Millás, me gusta ese humor.

¡Oh, la crueldad incomprensible, inadmisible! Le sen­tenció Dios a muchos miles de siglos de purgatorio por­que si los hombres al que no matan, al que absuelven de la última pena lo sentencian casi a lo mismo con sus treinta años, Dios, al que perdona del Infierno, le con­dena, a veces, a toda la eternidad menos un día, y aunque ese día mata por completo toda la eternidad, ¡cuán vieja y cuan postrada no estará el alma el día en que cumpla la condena! Estará idiota como el alma de la ramera Elisa, de Goncourt, cuando sale del presidio silencioso.

"¡Cuántas hojas de almanaque, cuántos lunes, cuántos domingos, cuántos primeros de año esperando un pri­mero de año separado por tantísimos años!, pensaba el sentenciado, y no pudiendo resistir aquello, le pidió al Dios tan abusivamente cruel, que le desterrase al infierno definitivamente, porque allí no hay ninguna impaciencia.

"¡Matadme la esperanza! ¡Matad a esa esperanza que piensa en la fecha final, en la fecha inmensamente le­jana!", gritaba aquel hombre que por fin fue enviado al Infierno, donde se le alivió la desesperación.

Ramón Gómez de la Serna: Mues­trario (1918).

El campeonato mundial de pajaritas. Luis Britto García (Micro-relato)

Abierto oficialmente el campeonato mundial de pajaritas el señor Pereira se dirige al proscenio, toma una hoja de papel, la dobla, la vuelve a doblar, y de los pliegues surgen lentamente una montaña, y un arroyo, y un arco iris que desciende hasta que junto a él fulguran las nubes y finalmente las estrellas. Un gran aplauso resuena, el señor Pereira se inclina y baja lentamente a la sala.

Acto seguido se instala en el proscenio el señor Noguchi, quien toma en cada mano una hoja de papel, la mano izquierda dobla dobla, sale una paloma, sosteniendo el pico con los dedos anular y meñique y tirando de la cola con los dedos índice y medio las alas suben bajan suben bajan, la paloma vuela, entretanto la mano derecha dobla, dobla, sale un halcón, colocando el dedo índice en el buche y presionando con el pulgar en las patas, las poderosas alas suben bajan bajan suben, el halcón vuela, persigue a la paloma, la atrapa, cae al suelo, la devora.
Grandes y entusiásticos aplausos.

Sube al proscenio el señor Iturriza, quien es calvo, viejo, tímido y usa unos lentencitos con montura de oro. En medio de un gran silencio el señor Iturriza se inclina ante el público, hace una contorsión, se vuelve de espaldas. La segunda contorsión la despliega, asume una forma extraña, y luego viene la tercera, la cuarta, la quinta contorsión, la apertura del pliegue longitudinal, y la vuelta del conjunto. La sexta y la séptima contorsiones son apenas visibles pero definitivas, la gente va a aplaudir pero no aplaude, en el proscenio el señor Iturriza deshace su último pliegue y se transforma en una límpida, solitaria, gran hoja cuadrada de papel blanco.

Galiciana escribió:

El campeonato mundial de pajaritas. Luis Britto García (Micro-relato)

Gracias por este relato, estos de realismo mágico me encantan.
En compensación te dejo este video que es precioso.

Sí lo es , qué bonito, la música y ese final, precioso precioso.