Lo dijeron otros...

Como creo que no está por el foro, al menos en este hilo no, pongo esta poesía que para mi es la única real que puede existir en el universo, es decir, todas las demás pueden ser o no, pero esta si lo es


Pessoa

Autopsicografía.


El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Versión de Santiago Kovadloff


Existen varias versiones pero esta es la que más me ha gustado

Odiseo escribió:

Como creo que no está por el foro, al menos en este hilo no, pongo esta poesía que para mi es la única real que puede existir en el universo, es decir, todas las demás pueden ser o no, pero esta si lo es
Pessoa
Autopsicografía.

Es un gran poema Odi, creo que Keb ya lo puso aunque no sé cual es la versión que colgó, de todas maneras no esta mal releerlo.

Pues no me acuerdo qué versión puse porque aunque yo tengo una antología con traducción y notas de Angel Crespo, supongo que alguna de internet para hacer el copia y pega

Me gusta Pessoa y lo que dice. Sólo con esta Autopsicografía puedes pasarte toda una vida reflexionando sobre ello y disfrutando releyéndola

Valla... pero en este hilo no lo pusistes no? pork me lo miré de arriba abajo, aunque algo me decía que ya se había puesto, si no pork me iba a tomar tantas molestias en mirar página por página las 8 k tiene?

Nop, aquí no está y se merece estar, a mí también me encanta esta...

Odiseo escribió:

Valla... pero en este hilo no lo pusistes no? pork me lo miré de arriba abajo, aunque algo me decía que ya se había puesto, si no pork me iba a tomar tantas molestias en mirar página por página las 8 k tiene?

Es verdad que el buscador de este foro funciona muy mal pero aún así en "search" "búsqueda avanzada" si introduces la palabra "fingidor" obtienes un resultado que es donde ya había puesto este poema. De todas formas no está mal verlo repetido

Yo hace poco he encontrado este que me ha gustado, también habla de escritura, pero sobre todo me ha encantado la explicación sobre el verbo guardar... como en italiano...

Poema de Paco Gonzalez, un escritor que deja cosas como esta maravilla en QQML, claro y sencillo, pero dando duro en las conciencias.
Un poeta del pueblo este Paco.

PUTAS CALLEJERAS

Pasan tres coches cargados
Con carne de seis muchachas
Que se venden en la esquina
Levantándose las faldas
A los puteros nocturnos
Que compran con amenazas
Tanta carne dolorida
Con ausencias de esperanzas.

Esas muchachas tan viejas
Esas con caras pintadas
Con los pantys ajustados
En las esquinas paradas
Como tenderas del sexo
Ofreciendo descaradas
Los placeres que se compran
Por un puñado de pasta.

Esas mujeres anónimas
Sin ni siquiera una casa
Donde ejercer su negocio
A todo el hombre que pasa
Les miran con un descaro
Le ofrecen una mamada
Con el mismo desparpajo
Que una bolsa de patatas.

Esas muchachas tan viejas
Esas viejas tan muchachas
Son el ejemplo mas claro
De que esta vida fracasa
Y que se sigue comprando
Carne de pobres muchacha.

Unos tacones de agujas
La falda roja y estrecha
La camiseta pegada
Sobre las enormes tetas
Pregonan su mercancía
Por las oscuras callejas.

Resuenan lentos los pasos
En las maltrechas aceras,
Los coches pasan despacio
Con los faros las acechan,
Van comprobando la carne
Se paran, mientras conversan
Ajustan, tasan, rebajan
Los servicios que ellas prestan

Estas mujeres molidas
Por el fango y por la pena
De ser placer mercenario
Y alimento del que espera
Chuleándole una copa
Mientras se abren de piernas.

Este comercio mezquino
No rebaja a quien lo presta
Sino que hunde en el fango
Al que solicito espera
Sentir los turbios placeres
Por una cuantas monedas.

No desprecio a la que llega
Hasta una esquina cualquiera
Para ganarse el sustento
Con las dos piernas abiertas.

Desprecio al que comercia
Casi siempre por la fuerza
Y al que en los coches de lujo
Les compran unas vivencias
De vicios y de placeres
Y que después se confiesan
El domingo con el cura
Para lavar sus conciencias.

Me ha gustado mucho. Ya sabes que a veces me provoca completar, y completo, con un soneto de Quevedo, en este caso, hablando del mismo tema. Con la distancia de siglos, de tono y de juego con el lenguaje, no tan lírico, sin duda, pero los textos están para eso, para convivir. En el fondo una gran verdad, creo, y en los cuatro primeros versos muy similar en intención al que pusiste tú.

Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece,
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato puteril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.

Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado,

si de otras tales putas me pagare;
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas.

Buen poema, buen poeta el que lo escribió por saber exprersar con versos sentidos una cruda realidad y buena réplica por el poema escrito por uno de los grandes pero que no desmerece el anterior

Yo tambien replico, que estoy replicón ultimamente

Puta la mierda de vida
que a la mujer maltrata.
Existencia de rata
en puta alcantarilla.

Puta la vida tambien
de quien al ser elegida,
siempre está jodida
por uno o por cien.

Puto el que paga,
puto el dinero,
putas las ganas
de humillar al sexo.

Puto el putero,
el puto del chulo,
y cualquier majadero
que por tocar un culo
humilla con ello
y se cree cojonudo

Dejo otra de Paco Gonzalez, en esta describe muchas cosas que los mas veteranos del foro vivimoe en parte, supongo, al menos en ésta zona es reconocible cada verso

LOS RECUERDOS VIEJOS


Yo, que cobijo muy dentro
lejano recuerdos de
aquellas visiones
añejas del tiempo.

Yo que enmarco en mis canas
miles de recuerdos
que pasan despacio
por mis pensamientos.

Quiero que mi vida
de ayer, de pequeño,
se quede en la tinta
de un cuaderno nuevo
para que lo sepan
los que sean mis nietos.

Aquellas mañanas
de ir al colegio
con botas de goma,
con barro en invierno,
el pelo mojado,
libreta y tintero,
pelotas de goma
juegos del recreo:
El marro, los bolis
Los platis, el boxeo
Jugar a los toros
Con un trapo viejo.
¡ y la vara verde
que tenía el maestro!

Las flores de mayo.
Un rosario entero.
Izar la bandera.
Formando en silencio.
Soldados enanos
!Tiemblan nuestros cuerpos.!
Camisas azules
Nos van persiguiendo
-Tu canta mas alto-
es el movimiento
quien paga tu escuela
!tenle mas respeto!
o te quito hoy
entero el recreo.

La escuela muy fría
sólo hay un brasero
debajo la mesa
que tiene el maestro.

En la pared, un mapa.
Al fondo, un perchero.
Dos retratos grises
Una cruz de hierro.
Las ventanas rotas
por donde en invierno
se colaba el aire
más frío que el hielo.

Una enciclopedia
con el lomo viejo
de tanto leerla
y usarla el maestro.

Las sumas, las restas
el multiplica miento,
hacer el dictado,
leer algún cuento,
cantar a María,
rezar padrenuestros,
beber leche en polvo
y un trozo de queso
de aquel amarillo
tan seco, tan tieso,
tan dulce, tan raro
y ¡había que comerlo!
Decía el maestro
-por nuestro alimento-

Aquellas limosnas
¿de donde vinieron?
Nos fueron minando
nuestros pensamientos.

¿Tu padre es el rojo?
Pregunta el maestro
Y Luis le responde
-mi padre está muerto-
que lo fusilaron
junto al cementerio.

Hay muchos cadetes
de los campamentos.
Van a Chipiona
El cura, el maestro
y setenta flechas
del colegio nuestro.

Las botas, mochilas,
Camisas azules,
Pantalones negros,
Gorras coloradas,
Escudo en el pecho,

Y nos miran torvos
cuando desfilando
la mar de contentos
se van en los trenes
el verano entero.

Nosotros, los rojos,
los hijos de muertos,
a las rastrojeras
a coger centeno
para hacer un pan
de un color muy negro
de sabor amargo
del sabor del miedo.

De noche, en la era,
dormía con mi abuelo
sintiéndome libre
mirando hacia el cielo
viendo las estrellas
contando luceros
oliendo la paja
del trigo y centeno.

Aquellos muchachos
de mis tiempos nuevos
con la piel curtida
de soles y de inviernos
parecían mas hombres
que los estudiantes
de buenos colegios.

Tenían tirachinas
con hondas y un perro.
Cazaban lagartos,
mataban conejos,
entendían de campo,
guardaban corderos,
se comían las moras
arrancaban berros,
el río para ellos
no tenía secretos.

Listos como el hambre,
rápidos y diestros
en todos los trucos,
en todos los juegos.
Haciendo gerrillas
eran los maestros
su barrio y mi barrio
era sólo nuestro.

Pero en los domingos
al ir al paseo
pagábamos caro
nuestro atrevimiento.
Los niños de bien
se juntaban luego
al lado del guardia
para sorprendernos
y allí la pelea
no era de los nuestros.

Luego, cuando mayo,
llegan misioneros
que quieren salvarnos
de nuestros infiernos,
con veinte sermones
dos mil padrenuestros,
cientos de rosarios,
con gestos tan serios
que me daban miedo
a mi los sermones
de los misioneros.
Que sólo decían
que ya caminamos
Derecho al infierno.

De noche, en la cama
soñaba con ellos
y me preguntaba
¿el mal que hemos hecho?
para arder por siempre
dentro del averno.

De tan asustados
éramos mas buenos
besábamos manos
de cien misioneros.
Había un vasco
que era un portento
hablando de Dios
de nuestro pecados
y arrepentimientos.
Lo decía tan fuerte
en medio el silencio
que asustaba a todos
y nos quitaba el sueño.

Cuando se marchaban
dejaban en recuerdo
una cruz muy grande
con algún letrero
de lo bien que hacían
nuestros misioneros.

Por fin, el verano,
se acaba el colegio
y me vuelvo al campo
a cavar mi huerto,
a cuidar gallinas,
y a coger los huevos
que entre los nidales
ellas habían puesto.

Así de sencilla
era nuestras vidas
así de contentos
nos sentíamos todos
pese a las penurias
cuando éramos nuevos

Qué bien sabe expresarse y encima rimando
Yo de misioneros no conozco mucho pues no es mi tierra de zona donde abunden sin embargo si recuerdo EL DOMUN, un domingo que saliamos a pedir limosna con unas huchas preciosas. Eran cabezas de niños de porcelana de otras latitudes y todos queríamos el negrito que era el más chulo.

Se cumplen hoy setenta años de la muerte de Antonio Machado.


¡Oh, dime, noche amiga, amada vieja,
que me traes el retablo de mis sueños
siempre desierto y desolado, y sólo
con mi fantasma dentro,
mi pobre sombra triste
sobre la estepa y bajo el sol de fuego,
o soñando amarguras
en las voces de todos los misterios,
dime, si sabes, vieja amada, dime
si son mías las lágrimas que vierto!
Me respondió la noche:
Jamás me revelaste tu secreto.
Yo nunca supe, amado,
si eras tú ese fantasma de tu sueño,
ni averigüé si era su voz la tuya,
o era la voz de un histrión grotesco.

Dije a la noche: Amada mentirosa,
tú sabes mi secreto;
tú has visto la honda gruta
donde fabrica su cristal mi sueño,
y sabes que mis lágrimas son mías,
y sabes mi dolor, mi dolor viejo.

¡Oh! Yo no sé, dijo la noche, amado,
yo no sé tu secreto,
aunque he visto vagar ese que dices
desolado fantasma, por tu sueño.
Yo me asomo a las almas cuando lloran
y escucho su hondo rezo,
humilde y solitario,
ese que llamas salmo verdadero;
pero en las hondas bóvedas del alma
no sé si el llanto es una voz o un eco.

Para escuchar tu queja de tus labios
yo te busqué en tu sueño,
y allí te vi vagando en un borroso
laberinto de espejos.

Subo uno a pachas con una alumna: Antía, 13 años, de ella es el texto y yo le he hecho el montaje. Juventud, divino tesoro...

Caray con antía!!!
Las imágenes muy aprpiadas tambien. Buen tandem.

Tú eres mi amado,
de ojos sinceros,
Tú eres tan claro,
que te vi primero.

Es hasta pegadiza...

Por cierto gali, donde anda el pequeño o la pequeña escritora? de la que subistes el relato.

Después del impulso que le dieron vuestros comentarios, Cris continúa con su historia de vampiros en el foro que tengo con ellos. Parece que tiene en mente una novela un tanto larga.
Punto positivo: la niña escribe superbien, tiene talento natural asimilando estructuras y un vocabulario impropio de su edad por extenso, y la historia va cobrando forma. Es raro encontrarse con un proyecto tan ambicioso tan joven, espero que tenga voluntad férrea que hace falta mucha...
Puntos negativos: no he conseguido (todavía) que le interesen otras temáticas lo suficiente. Ya sabéis, la edad y todo eso, está totalmente atrapada en la estética romántico-gótica.... ya se abrirá a nuevas temáticas

Gali mis felicitaciones a las dos. Una por los versos y la otra por las imágnes.
Por otro lado es un gustazo tener a alguien que escribe muy bien entre tus alumnos, a que si? Te reconcilia con muchas cosas de la profesión de profesora.